一封一封地看。他把所有信都看完了，從1967年看到1995年，將近三十年的一百多封信，摞起來有十幾厘米厚。內容幾乎都差不多——報平安、問家里、囑咐一些瑣事。沒有一句“我愛你”，沒有一句“我想你”，沒有一句“對不起”，沒有一句“我后悔了”。全是平淡的、克制的、像流水賬一樣的日常。但祖父把這些信全留下來了，一封沒寄。他把它們鎖在鐵皮箱子里，放在閣樓的角落里，落了幾十年的灰。
林深把最后一封信放回信封，手指觸到信紙邊緣的時候，忽然感覺到一股溫熱。不是物理上的溫熱，是別的什么東西。那股溫度從指尖涌上來，沿著手指、手腕、手臂，一直傳到心臟。他的腦海里浮現(xiàn)出一幅畫面——不是回憶，他沒有經歷過這個場景——是祖父年輕時的樣子，穿著深藍色的工裝，坐在礦區(qū)宿舍的書桌前，臺燈亮著，信紙鋪開，鋼筆握在手里。他寫得很慢，每寫一行都要想很久。寫完了，疊好信紙，裝進信封，粘上封口，在信封上寫下地址和收件人。他沒有寄出去。他把信放進了鐵皮箱子里，鎖上，放回閣樓。然后他坐在床邊，發(fā)了一會兒呆。窗外是礦區(qū)的夜景，煙囪、煤堆、遠處的山影。他看了一眼，關掉臺燈，躺下了。
那個畫面只持續(xù)了幾秒，但它像一根燒紅的鐵絲，在林深的腦子里燙出了一個印。他不知道那是怎么回事，是幻覺，是想象力過度，還是某種他無法解釋的能力。但他知道一件事——那些信不是因為忘了寄才留在閣樓里的。祖父是故意不寄的。他把要說的話都寫在信里，然后把信鎖進箱子，把箱子放在閣樓。他不需要她收到，他只需要自己寫出來。寫出來，就夠了。那些信是祖父的樹洞，是他唯一可以表達感情的地方。在信里，他可以問“家里一切都好吧”，可以說“天冷了，你注意身體”，可以在信封上寫下她的名字——王秀英。那是他這輩子寫得最多的三個字，比他自己名字都多。但他從來沒有當著她的面叫過。
林深把那封信攥在手心，攥了很久。信紙很薄，他怕弄破了，又松開了。他把所有信重新整理好，用橡皮筋扎上，放