”***第三次說，聲音像砂紙磨骨，“十年前死的是江溯寒，高二女生，車禍。你瘋了吧？冒充死者家屬騙補助？”
她沒說話，只是把那本檔案狠狠砸在對方胸口。
“那你告訴我，”她聲音輕得像刀鋒，“為什么這本檔案里，所有‘江溯寒’的死亡證明，簽名筆跡，都和我畫里的那張一模一樣？”
***臉色變了。
保安沖上來，粗壯的手臂一把揪住她后衣領(lǐng)。
“滾出去！再鬧我們報警！”
她被拖出福利院，像拖一條死狗。
雨更大了。
她蹲在巷口，渾身濕透，手指卻顫抖著，把手機里那張獄中素描放大——再放大。
筆鋒的頓挫，墨跡的暈染，連那道微不可察的、被鉛筆刮破的紙痕——都一模一樣。
不是巧合。
是故意。
她站起身，抹了把臉，雨水和淚混在一起。
她沒回家。
她摸黑，**。
福利院后墻有道裂口，窄得只能擠進一個人。她像條蛇，從鐵銹和藤蔓里鉆進去，踩碎一地碎瓦，潛入畫室。
門虛掩著。
她屏住呼吸，貼在門縫。
畫室里沒有燈。
只有窗邊，一盞昏黃的臺燈，照著一張輪椅。
輪椅上，坐著一個女人。
頭發(fā)灰白，瘦得只剩骨架，左耳缺了半片，像被什么咬掉的月亮。
她右手……只剩三根手指。
可她正用那三根殘指，蘸著顏料，一筆，一筆，描摹著什么。
畫布上，是她。
陸知灼。
十八歲，睡在陽光里，睫毛彎彎，嘴角帶著笑。
是那幅畫。
那幅她以為早已被撕碎、被燒毀、被遺忘的——《你畫的太陽，燙傷了我》。
可它，還在。
被畫著。
被一個人，用殘缺的手，畫了十年。
陸知灼的喉嚨被什么東西狠狠掐住。
她想喊，