仄的小屋判若兩世界。

水晶吊燈雖然落了灰，但一開燈依舊閃得人睜不開眼。

客廳中央鋪著厚實(shí)的羊毛地毯，邊上放著兩只小孩的玩具熊。

沙發(fā)上有毛毯，折疊得整整齊齊。

茶幾上放著一個(gè)照片框。

我走近—— 照片里的女人笑得溫柔，正是姜妍。

她身邊的男人，陌生。

俊朗，眉眼清秀，懷里抱著兩個(gè)小孩。

孩子五六歲的樣子，和我家那對(duì)雙胞胎……一模一樣。

我盯著那張照片，腦子“嗡”地一聲炸開。

那種感覺，比刀割還疼。

我不信。

我踉蹌著走向臥室。

臥室被收拾得溫柔又熟悉，窗簾是淺粉的。

梳妝臺(tái)上放著她最愛的香水。

一切都說明——這里，不是“曾經(jīng)住過”，而是他們的家。

我胸口一陣劇痛，幾乎要喘不過氣。

書桌上散著幾張紙。

我顫抖著去拿。

那是封沒寫完的信。

筆跡熟悉，是她的。

第一行寫著：“黎明，我夢見你回來了。”

紙張上還有被淚水洇開的痕跡。

我再也穩(wěn)不住。

那一刻我明白， 我這些年的辛苦、委屈、忍耐，全成了笑話。

她的心、她的夢、她的愛，全不在我身上。

我的眼前一片模糊。

我靠著門滑下去，冷氣從腳底往上爬。

耳邊仿佛又聽到鄰居在議論—— “姜妍是個(gè)好女人，就是心太軟。”

“聽說她年輕時(shí)，有個(gè)叫黎明的……”我冷笑，笑得自己都怕。

那些年我忙著賺錢、忙著養(yǎng)家， 她卻在另一個(gè)世界里， 過著我給不了的浪漫日子。

夜色一點(diǎn)點(diǎn)滲進(jìn)窗戶。

我盯著那張照片，腦海里閃過兩個(gè)孩子的臉。

他們笑的時(shí)候，嘴角彎得像黎明。

我胃里一陣翻騰，扶著墻直想吐。

吐不出什么，只剩一股血腥味。

我想砸東西，卻又下不了手。

那屋子太干凈，像她還活著一樣。

我踉蹌著退出門，外面的風(fēng)一吹，我整個(gè)人都在抖。

鑰匙掉在地上，滾了兩圈。

我盯著它，突然有種沖動(dòng)——我要去她的墳前。

我要問她親口告訴我， 為什么？

為什么要騙我？

為什么要讓我給別人養(yǎng)孩子？

為什么要笑著說“我們是一家人”？

我胸口的血?dú)馔戏?，眼前發(fā)黑。

有人從樓下喊：“喂，小伙子，你沒事吧？”

我沒聽清。

腦子一陣嗡鳴，天旋地轉(zhuǎn)。

我只覺得渾身冰涼，心跳得不成樣